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Non bussa.
Scivola tra le serrature,
si siede sulle zucche
come un re stanco.
Le strade cambiano pelle,
i lampioni tremano di piacere,
le ombre fanno prove di voce.
Un bambino finge
di essere un mostro,
ma è la notte
che lo imita meglio.
Le foglie sanno più cose dei vivi,
cadono con lentezza da funerale,
mentre le streghe, stanche di leggenda,
bevono caffè in tazze spaiate.
C’è odore di terra smossa,
di ricordi che tornano a galla
solo per un’ora,
prima che il tempo
richiuda il suo respiro.
Nessuno urla.
Tutti recitano
la parte del coraggio.
E la luna…
oh, la luna ride.
Di noi.
Di se stessa.
Della paura che ci tiene vivi.
